ashy

ты же понимаешь,Дед Мороз приносит
подарки  детям,пока  они в него верят.
а руки счастливых не отбивают километры текста в инет,
не носят  неотстирывающийся запах сигарет.


         Но меня почему-то манят эти печальные,тихие,затерянные,надломленные
         у которых стены дома тоже жёлтые.у которых облака на заре помятые и тревожные и каждое о своём.
         ты пробовал разные сердца..разных размеров,цветов,форм.ты пил разных оттенков глаза.
         ты любишь стоять,когда гроза,на выходе из метро.рифмовать сантиметры чужого парфюма
         и слушать как по проводам неспешное аутро шестнадцатилетия завывает вдаль.
         на  утро всё совсем не так,как ночью.не хочется сладкий чай в постель.не хочется сладких слов
         молчи и улыбнись невзначай...воспоминания - это не боль,не чувства.воспоминания - кровь подсознания.
         у тебя в каждом взгляде кровь.ни та тема,на которую говоришь.лечило время-терапевт.терпел.но пока лечился покалечился..
         даваааай...давай выполоскаем лоскуты ласкового дыма с ладошек одиноких вечеров, из длинных волос ночные кошмары,
         алкогольно-больные зрачки
          и со снежных нежных запястий отстираем пресловутый Эклат,от которого уже несколько лет пахнет застывшим циферблатом горечи.
          мы ведь так похожи)может..найдём что-то,чего раньше не знали..и...поверим,м?