путь

начиная,  всегда отбрасываешь прядь, будто это лето и уже нечего ловить
небо молится и обещает жить, а ты, сжимая вены, продолжаешь лгать
себе и тем, кто не перестают курить

дождь спорит рьяно с пустой бутылкой черри, кто любит тебя, кто тебе верит
солнце клеит на спор папиросы, пионер ругается с матросом, а ты спишь в четыре стены, полным ростом,
а море, море...давно у него не была, лишь порванна реклама у мусорного ведра

;а тело жаждит былых приливов, когда себя ты износила в два счета, три вдоха и одну постель,
тогда все просто было -  не то что теперь; звук падающих капель с крана
рвёт твоих ушей  мембраны, как птица в клетке, как снег в воде
теряешь ориентир здесь и везде

ладони жадно обнимают стекла, секунды танцуют сальсу, ведь он конечно мог бы
 не убивать тебя средним пальцем, пара лет рядом - это уже цепи, от пяток до корней волос
но каким бы прочным не казался мост, все решают пешеходы
у них своя, столь дикая порода - четыре раза по полгода - вот и вся твоя природа

начиная, снимаешь крест, и кольца.   
он - твое больно
ты - его место
Богу, это известно, честно

черный уголь и белый лист. твой путь прост и неказист
рисуешь и молчишь.