Переломился и упал.
А завтра был бы понедельник.
Он был поэт и не писал.
Но если бы ещё накал-
чуть-чуть. Ведь вовсе не бездельник.
На круче гор стоять - взлететь.
И поднимая кверху руки,
хотя бы вдох ещё успеть,
перерубить земную плеть
как пуповину - не для муки.
Перевернулся и уснул.
Ему б сгореть наполовину.
Но под ногами шаток стул.
Он не сумел, не потянул.
И как поэт забросан глиной.
Сон поэта
© Copyright: Ольга Уланова, 2011
Свидетельство о публикации №111021800191
Свидетельство о публикации №111021800191
Рецензии
петлю потуже затянул,
а под ногами стул расшантан ...
в огне багряного заката
он ... нет, не умер, он уснул ...
Маринка Обыкновенная 28.02.2011 01:51 • Заявить о нарушении
а под ногами стул расшантан ...
в огне багряного заката
он ... нет, не умер, он уснул ...
Маринка Обыкновенная 28.02.2011 01:51 • Заявить о нарушении