***
Перевернув свою кровать
находишь ер, находишь ять,
пуль - не одну- сто двадцать пять...
Я все взялась пересчитать.
Открыв стенного шкафа дверь,
не обойдешься без потерь:
всё сплошь кровавая метель.
Скорей. Скорей в свою постель.
Но снится странный, срашный сон:
стоит маруся под окном
и косит ночь вокруг серпом,
и слышен плач, и слышен стон.
И слышен гвалт, и слышен крик:
"Большевики! Он большевик!"...
Вдруг - выстрел - крик теперь затих;
В одной душе родился стих.
И рифма пьяная кричит:
хоть старый мир уже убит,
но новый всё по швам трещит.
И гулко где-то гром гремит...
В печи лежит в сырых угольях
еда, приправленная болью.
И баба-дура голосит.
Зачем нам меч и где наш щит?..
Свидетельство о публикации №111021709833