Памяти Евгения Вахтангова

Свет Мансуровского переулка,
Смех и слёзы ночи напролёт.
Репетирует Вахтангов в зале гулком
Озарения предсмертного полёт.

Декораций красочная карта,
Царский трон возвышен на холме.
Маски итальянского «дель Арте»,
Принц Калаф – во фраке и в чалме.

Блеск новаций и открытий смелых,
Пластика графических красот.
В одеяньи из туманов белых –
Тонкий стан принцессы Турандот…
                *
***
Нищета, разруха, голод, холод…
Кажется, не нужен никому
Уж театр. И как гигантский молот
Время бьёт нещадно по нему.

Но актёры выучили роли,
Веря в Режиссёра своего,
Видя, как превозмогая боли,
Хочет он лишь только одного:

Довершить им начатое дело –
«Турандот» на сцене воплотить
Радостно, азартно, дерзко, смело,
И разруху этим победить…

Он успел последний акт поставить.
Но премьеру видеть уж не смог.
Смерть пришла не вовремя. Могла ведь
На чуть-чуть хоть отодвинуть срок!

        ***
… Мальчик Женя, юноша Евгений,
Он, владикавказский гимназист,
С малых лет мечтал играть на сцене,
Убеждённый в том, что он – Артист.

Был он с музыкой знаком не понаслышке,
Был танцором лучшим на балах,
И ночами грезилось мальчишке,
Что он – Гамлет с черепом в руках,

Что Ромео он и Труффальдино,
Гордый мавр Отелло, царь Салтан,
Что он шут под маской Арлекино
И в любви сгорающий Тристан.

И мечтой влекомый,  с улиц терских –
Прямиком в столицу, на Арбат –
Чтоб своим вахтанговским  гротеском
Бить в искусства вечного набат…

Жил Театром, им дышал, им бредил,
Всё  ему до капли отдавал.
Сквозь огонь и воду шёл. Но  меди
Звук победный так и не слыхал…
            ***

У искусства времени  пределов
Нет. И  сквозь века  плывёт
В одеяньи из туманов белых
Тонкий стан принцессы Турандот!