Билет в один конец

С годами длиннее становятся ночи,
А дни, как нарочно – короче, короче,
И месяц – как день, и неделя – минута.
А в детстве, мне помнится, всё почему-то
Бывало намного, намного огромней,
Смешнее и горше, полней и объёмней.
По жизни неслась я стремглав налегке,
При этом три записи в день в дневнике.
Как кто посмотрел, что при этом сказал мне,
С какою улыбкой, с какими глазами.
И всё очень важным и нужным казалось,
Касалось  меня то или не касалось.
Теперь хоть в полгода мне запись одну бы…
И я надуваю беспомощно губы –
Чего бы такое из главного вспомнить,
Что серые будни могло бы заполнить.
Теперь, всё просеяв чрез времени призму,
С трудом нахожу, что назвать можно жизнью.
Ищу виноватых, ругаю эпоху –
И то в ней не очень, и это в ней плохо,
Мы стали бескрылы, а были крылаты…
Но разве эпоха во всём виновата?
А, может быть, это от жизни усталость?
А, может, свой норов являет нам старость?
Но если и эта причина не греет,
Давайте решим, что мы стали мудрее.
Не к каждому берегу смело причалим
И зёрна от плевел теперь отличаем…
Но что-то и эта причина не очень.
Ах, снова туда бы, где ночи короче!
Ах, снова туда бы, где дни бесконечны,
Где радость безмерна, печаль быстротечна!
Но в век созиданий, исканий, прогресса,
Никто не придумал такого экспресса,
Никто не придумал волшебного средства,
Чтоб нас унесло в невозвратное детство.