Букет

Пускай картавит воронье,
Когда я спотыкаюсь.
Перо свое в утильсырье
Сдавать не собираюсь.

Известность мне не по плечу
И слава — не по праву,
А что порой в стихах кричу —
Обидно за державу.

Иду один среди цветов
Все ближе, ближе к краю.
К цветку цветок
Из добрых слов
Букет я собираю.

В букете том душа моя
Все в даль куда-то рвется,
Но лишь услышит соловья —
И плачет и смеется.


Рецензии