Сидя у стола, во мраке.
При тусклом сиянье свечи.
Мысли ты даришь бумаге,
Родившиеся в ночи.
Душу ты ей открываешь,
Сердцем согрев слова.
И как-бы не замечаешь,
Что говорит молва.
Мол совсем потерял рассудок,
Ночи не спит напролет.
А ему наплевать на речи,
Те, что твердит народ.
Твердо уверен в том, что
Нужное дело творит.
И в том, что Удача, быть может,
Дверь и ему отворит.
Поэт
© Copyright: Иван Охорзин, 2011
Свидетельство о публикации №111021705325
Свидетельство о публикации №111021705325
Рецензии