Гитара

              Гитара

Я никогда не целовал креста,
Икону заменяла мне гитара…
А, что теперь? Душа моя пуста,
Безжизненна, как лес после пожара.

Мой инструмент пылится на стене,
Разбитый он висит немым укором,
Свилась петля на порванной струне,
Грозящая мне смертным приговором.

А было время; я писал и пел
О жизни, о любви легко и страстно,
Но, видимо, осмыслить не успел
Всё до конца, и, значит, всё напрасно…

                ФИМ


Рецензии