Писать на злобу дня не смею.
Я не Поэт, я лишь пишу
О драгоценных мне моментах,
Которыми сейчас дышу.
"О мой читатель!" - высокопарно
Начать свой стих я не могу,
Лишь потому, что сей читатель
Так редок. Читать его я упрошу.
На стыд и срам я вновь с листом
Уселась в шаге от Искусства.
И предо мною вечный "том",
Написанный редактором без чувства.
Но я пишу, забывшись в страхе,
Что представитель нравственной элиты
Увидит мой корявый почерк.
О как же мысли все избиты!
Но голова полна задумок,
Идей, мыслительных потех.
И, углубляясь в светлых думах,
Избавлюсь от мыслей "не тех".
И вот меж клеток мятого листа
Начертаны косые буквы алфавита.
Ну а тетрадь по-прежнему пуста,
Зато я счастилва, что вновь себе открыта.
На уроке литературы
© Copyright: Ольга Митрюхина, 2011
Свидетельство о публикации №111021711106
Свидетельство о публикации №111021711106
Рецензии