Ты меня не поймёшь...

     Ты меня не поймёшь… Это чувство никак не зовётся. –
     Что-то вроде тоски, только глубже в своей немоте.
     Что-то вроде печали. И скорби, и – одиночества.
     И тревоги, – такой, словно вдруг затерялся в толпе.

     И тревоги – такой, словно понял, что всё уже прожито
     и уже ничего не вернуть, не исправить уже ничего…
     Что-то вроде бесчувствия, – так на всё с уходящего поезда
     отрешённо глядишь – и не слышишь себя самого.

     Отрешённо глядишь – и не знаешь ни дня, ни столетия,
     и безмолвно уходишь в себя, растворяясь в незримой дали…
     Что-то вроде мольбы, – с нею листик бросается с ветви –
     это кончились дни для него –
                онемевшей, застывшей мольбы…


     Это кончились дни, и Земля из-под ног ускользает. –
  – Но ведь это лишь чувство. Так – кажется. – Держится лист!
… Будто в пропасть шагнул, и летишь, задевая о камни,
     и не больно уже, только падаешь, падешь вниз…

     И не больно уже; только – холод и гул неустанный,
     гул такой, что – немеешь, и – вдаль отрешённо плывёшь…
     Как скажу я тебе,     ч т о   мне губы молчаньем сковало? –
     Это чувство никак не назвать. Ты меня
                не поймёшь…