Может сами то толком не знают...

Может сами то толком не знают
того, о чём поют...

Ох, уж эти поэты!

Обо всём на свете
дерзают говорить
и верят в верность слов своих,
как в улыбки матерей дети,
в обратном их -
не убедить.

Облака плывут,
деревья растут,
люди снуют -
во всём находят повод для песен
вне Леты -
пииты,
аэды.

Мир им интересен
сквозь плиты,
плесень -
будничных дел и забот,
которыми все остальные убиты -

в бедах
стяжая
победы -

поют небосвод,
поют бессмертие духа,
поют женщину, что мимо идёт,
их не замечая...

Я всегда головой качаю,
когда поэтов встречаю -
всё у них наоборот...

Вот.

Даже смерть -
круть-верть
и она уже -
бессмертье...

Вы им не верьте!

Мир для них то, что у них - в душе...
Реминисценциями называют
элементарные клише...

Поэтов убивают,
забывают,
не знают,
но это их только заводит -

выдумали какого-то Пегаса -
прыгают на нём по Парнасам,
Синаям,
вокруг Арарата
Орфеями хороводят,

звезду -
золотым ананасом
называют,

не унывают,

знай дуют
в свою неземную
дуду
и рады...

Ну и ну!