Снова жизнь

    Вблизи вонючего бомжа безлюдная окрестность.
    Вот так и смерть: лежи один и ожидай конца.
    Кого склоняют в падежах, кто, увлечён невестой,
    ей поверяет марки вин и проб внутри кольца.
    Кто сочиняет мадригал, кто кисточкой  навскидку
    ваяет за шедевром, ше-девральную муру,
    кто жизнь последнюю отдал любимому напитку,
    мол, так ли, как-нибудь ещё, а всё равно умру.
    И очень мало кто – как я – осанну бы бомжу пел
    и именительный падеж на палке поднимал.
    Мне не свербит небытия ж-поподобный жупел.
    Я не воплю: «О юность, где ж твой терпкий карнавал!..»
    Он – продолжается! Лечу всё перистей и выше.
    Мне всё едино: юрта, чум, яранга, дом, вигвам...
    Вот, отпаясничав, как мим, я в ближний космос вышел.
    Вот рухнул разноцветный мир к моим нагим ногам.
    А вот опять в моём метро, поодаль от бомжа, я
    сцепляю в стих обрывки строк и, в поисках новизн,
    то вызову восторг, то смех, меж буковок блуждая.
    А вы всё говорили: смерть. А это снова – жизнь!
   
    04-15.02.2011