Я помню сон, чудесный сон...
В степи глухой сидел старик полуслепой, сидел с крюкой кочевник старый.
Сидел и пел он песню, уныло завывая. Он пел о том, что время, как стрела летит, запущенная в небо... Летит сначала медленно она и тихо-тихо поднимаясь ввысь. Стрела, достигнув предела, с быстротою дугу описав, молнией падает вниз, быстро вонзившись в могилу мою.
Бога молю я, чтобы немного дал мне прожить, себя любя, как жил всегда я. И когда упадёт моя звезда - не пожалею ни о чём, а о том лишь пожалею, что никого не полюбил, никого я не родил, никого не удивил, не убедил, не победил.
И песня та была из уст седых у старика. Он пел о себе и обо мне, и о степи далёкой, где дом родной, где мать стоит и ждёт его домой.
Печальный был мой сон случайный...
Сон
© Copyright: Александр Яговитин, 2011
Свидетельство о публикации №111021606436
Свидетельство о публикации №111021606436
Рецензии