На последний червонец...

На последний червонец виночерпий наполнит стакан.
Обалдевшая муха исполнит нелепый канкан.
Запылённая люстра качается над головой.
За окошком подростки решают вопрос половой.
Закипает в крови яд обид и метафор металл.
И восточный мудрец в гороскопе мой путь просчитал.
И начертано мне одиноко по свету брести,
и когтями тоски по небесным окошкам скрести.
И предсказано слов первородные вены вскрывать,
а по части любви мне счастливым уже не бывать…

Я бреду под хмельком. И нетрезвую душу несу.
«Ментовская волна» гонит чушь и блатную попсу.
И анютины глазки глядят на меня, как Пьеро.
И болит в глубине то, изъятое Богом ребро.
Ибо рёбрышки наши и есть та отъятая часть,
ибо части без целого также несложно пропасть,
ибо где-то в срединке горчит, и кровит, и болит,
и в часовенке сердца – возвышенный космос молитв.

Жизнь свернув, как папирус, бреду по окраине дня.
И вечерние звёзды с опаской обходят меня.
 
                20 июля 2004