Из чужой жизни

Бегут каблучки от измены и ссор.
От страха в ночи обмирая.
А воздух морозный так весел и бодр,
Смеется, огнями играя.
«Прости, дорогая. Что было – прошло.».
С утра прочитала в записке.
И, будто, пол сердца куда-то ушло
С запиской в линейку из книжки.
«Я встретил другую. Пойми и прости.
А врать больше нет просто силы.».
Но ты ведь мечтала с ним вместе идти,
И многого ты не просила.
«Я просто устал. Мы чужие давно.
Разбитую чашку не склеишь.».
 Ты вспомнишь, как вместе ходили в кино…
От горя замрешь. Онемеешь.
«И я ухожу. Ты меня не ищи.
Пойми, нам не надо встречаться.».
А слезы куда то пропали в тиши.
И хочет душа разорваться.
«Прощай. И мне нечего больше сказать.
Прощай.».
И прервалась записка…
Как мог он так подло, трусливо сбежать.
Так гадко, предательски низко.
До вечера ты просидишь в тишине
С до боли сухими глазами.
И, кажется, умерло что-то в тебе
С зажженными в небе огнями.
Потом, не очнувшись от горького дня,
Сорвешься ты в зимнюю стужу.
Ты в ночь побежишь, проклиная любя.
Ведь он до безумия нужен!
По зимней дороге бегут каблучки.
Морозные ели сверкают.
Бегут каблучки в непроглядной ночи.
Они от себя убегают. 7.01.2003г.