Святые покрывала...

Рисунок – моя кожа, ножом расписана,
Углем закалена, как холст зависима
От хода притязаний в творчестве,
Эмоции в глухом, немом пророчестве.

Стекло – мои глаза, в ночи разбитые
При отраженьях счет ведут открытые,
Дуэли созерцают в отчестве,
Себя не закрывают, томят в потчестве.

Гуашь – моя душа, в себе забытая
Подчас заграждена, металлом крытая
Из тела не желает вынырнуть,
То спит, то просыпает, рвется выпрыгнуть.

И пестрыми шагами мечет молния,
Остротами рисует, вслед колония
Бредет да спотыкается привалами,
Укроют тело пусть святыми покрывалами…


Рецензии