Стихи песен 189

                Стена отчуждения
 
   Своды пещеры - мещанской морали…     Душно. Катилась морщиной слеза.
   Прямо у сердца мне боль вмуровали.      Ей не прикажешь: "Слышь, хватить, слезай!"
   Что же сердечко тебя совесть гложет?     Разве сильно ты со злом совладать?!
   Каждый на свете живёт, как он может,      Но в одиночку не в силах страдать.

   Душу излить - незнакомцу открыто,          Болью очистить бы рану Души...
   Пусть меня примут за идиота!                Мне наплевать! Все пути хороши.
   Гордость, зачем ты дана человеку?          Без детской улыбки - зловещие лбы.
   Что там вскипает? Что гибнет без толку?   Маски на лицах, как вечные льды.

   Как мне стена отчуждения горька!            Люди,  как люди! Что с вами сейчас?
   Кто же придумал плести, в втихомолку,   Сети мещанские, путая нас?
   Кто разделяет? Кто властвует нами?       Нашим инстинктам льёт масло в огонь?
   Хитро играя людскими страстями,            Старой болячкою портит нам кровь?!

   Серость мещанская властвует нами.        Чёрная ходит подпольно мораль.
   Чёрные мысли кружат головами.               Портит язык нецензурная брань.
   Долго ли тьме над головушкой виться?!   Или инстинкты сильнее людей?
   С пошлостью быстро можно смириться.   Справиться с нею гораздо трудней.
 
                Стихия
 
   Расплясалась стихия и пишу, те, стихи я,
   И стихия не стихает, видно я в черте стиля.

   Разговоры о стиле… безразличья ость или -
   Месть им нужно нести ли? Стелы - душ, там, настилы.

   Ох, поэзии мути! Доверяй азимуту.
   Поживёшь. А зиму ту… в чём винят баламута…

   Лютой злобой замяты...   Родина! Как зима ты.
   Лагеря,  казематы, познаём азы мата...

   Нервы вот, не из стали, но вибрировать стали,
   И круша пьедесталы…  уж достали, достали.

   Мысли звуками стыли, от вибрации стали.
   О как люди устали...  Гробы ваши постели!

   Нас стегали без устали, а мы чай, что безусты ли?
   Где нужны те устои, с временами застоя!?

                Сто лиц
 
   Ну, а цвет у лиц, словно серость улиц.
   Разве только сто лиц на портрете столиц?
   Что за дни нам остались - зла листы верстались.
   Как с тех лиц, как с тех лиц ты не смейся с телиц!

   Ветры злобы дули, нам тыкали дули.
   С дуру этот - с тел лист,  там сдирает стилист.
   Рой людей, что улей. Он что цель для пули?
   В церкви, где постились, там и постелись.

   Вид коров на льду ли – в том я суть найду ли?
   Чтоб на брюхе лезть, та дана им лесть.
   Он сломал на ходу ли все свои ходули.
   И им хочется клясть, на чём свет ту власть.

   Клясть за те ралли, клясть за те роли!
   Ты за ум-костыль не вини-ка стиль.
   Свет на то пролей - в суть утоп ролей.
   За зло королей не вини-ка троллей.

   Вам мозги втирали, отдыхая в Тироле
   И не пачкал стиль лист, был чудесный  стилист!
   Он не пачкал  лист Торы – был он на просторе.
   Толпы в массу стеклись, как на радость тех клизм.

   Радость – были Авроре, всё исчезло в терроре.
   Гнутой стелькой стелись – так сработал стиль лис.
   В башке много сора - нас достала ссора
   – бронебойным стеклись. Это тот же фашизм!

   От трудов удались – все они не удались.
   Свойства там у тупиц, падать ниц – стиль Ницц.
   Мысль уж теплиться, то судьбы теплица.
   И пасть нам плача ниц на ту ложь плащаниц.
 
                Сток о ней
 
   Поёт уж сток о ней! Копыт стук - сто коней.
   И сблизят нас каналы. Что ссорятся - канальи.
   На карте сток линей, глазами стекленей!
   Глазами с тех линей. Не знать бы Лиин ей!

   И день стока длинней, комом первый блин ей.
   Струится и ладан.  И дни как бег ланей.
   Пасла одна коней и спич, однако, о ней.
   От клада там к ладу. До клада часть доклада.

   Копыт бой - стаккато, но не от стока то!
   А там и истуканы, полны того стаканы.
   Дно взглядом окинули и видит око нули.
   На дно и души окунули - проделки акульи.

   Куда уплыли окуни, туда ты душу окуни.
   Сказал мастак Ане моя масть в стакане.
   И то проделки куньи ушло в Оку НИИ.
   И льет хмель - во, кума! Спрос - явь вакуума.

   Вы в мир стаканов канули, вот и стали как нули.
   Средь полных стаканов желаний сток канул.
   Народов сто канули все на дно стакану ли?
   И лит тот джин, и лит тот ром, для всех элит литром.
   И мы и им устроим – хана-то утро троим,
   Тошнит то утро им. И боль мы утроим.      189