Оделись в белые туманы
Луга, как в свадебный наряд.
Гусей пролетных караваны
Нам, улетая, говорят:
— Храните, люди, землю эту,
Она у нас на всех одна.
Пусть для кого-то — часть планеты,
Для нас — родная сторона.
И голос птиц, такой знакомый,
Звучит окрест, как божий глас,
В полях с неубранной соломой,
В глухом лесу, в душе у нас.
Пускай зима порой сурова,
Пурга — не время для чудес.
Но нет для них опасней слова,
Чем слово жуткое — прогресс.
Он ежегодно прибавляет
Сухих болот и мертвых рек.
Работой этой управляет
Разумный с виду человек.
Но если в тундре заливает
Гнездовья нефтяной поток,
Птенцам никто не доставляет
Воды спасительной глоток.
Покрыты липкой черной жижей
Их неокрепшие тела.
Что ж, Человек, спустись пониже,
Любуйся на свои дела!
Голос неба
© Copyright: Махонин Николай, 2011
Свидетельство о публикации №111021602200
Свидетельство о публикации №111021602200
Рецензии