Есть люди?

Есть люди,
Которых никто не любит –

Не уголовники, хамством и наглостью сбитые,
Не шарлатаны – противные, хитрые, скрытные,
Не слабаки, что соплями все стены измазали,
Не презренные трусы, что с страха погрязли в грязи,
Не подлецы, что проклятье народа простого,
Не эгоисты, что выпили множество крови,
Не прелюбодеи, что гадки и меры не знают,
Не идиоты, не психи, чья есть суть такая,
Не алкаши-наркоманы, чье сердце давно уж вне груди,

А просто – есть люди.

Обычные люди, что утром встают и спешат на работу,
Что вечером – снова домой, и уже ничего не охота,
Что носятся, учатся, и, спотыкаясь в день трижды,
Время свое прожигают, все падая ниже…
И в перерывах меж бешеным круговоротом
Отдых за отдых не держат – секунда, какой там!
Вновь в водопад этой жизни срываются, тонут,
Рукой разгребая проблемы, ломая препоны…

Носятся, носятся, носятся… Если и дома –
Просто лежат пластом, держатся в грустной истоме,
Нет у них сил выйти вон, к людям, к солнцу и чувствам –
Слишком измотаны, слишком забиты и пусты…
Усталые очень – и от этого будто безлицие,
Без особых талантов, даров, без претензий, амбиций…
Некрасивые, скучные, скромные, тихие – тени,
И везде и нигде, с понедельника по воскресенье…

И здесь никто не виновен, никто не поможет,
Выжить так можно, хоть это довольно сложно –
Тысячи их таких, занятых днем или ночью,
Тысячи их таких, имя им – одиночество…
Те, кто не встретились вовремя, в водовороте – отвыкли
Другим улыбаться, знакомиться ли, говорить ли…
Только работа, твоя беготня, слякоть иль непогода,
Сколько таких – и не гадов, и не уродов…

Сколько? Представить пытаюсь – становится страшно…
Пусть и мой день той же серостью пыльной окрашен,
Пусть я устала бежать – пробегу я хоть сколько,
Лишь бы узнать, что лишь я – я вот так одинока,
Пусть лишь мое время в разных метаньях сгорает,
Пусть лишь мой отдых сквозь пальцы песком – я же знаю,
Пусть только я тихой мышью исчезну из мира
В темном пустом одиноком вольере – квартире,

Только бы не было так, что средь тысячи Судеб
Ровно пятьсот –
Есть люди.

Люди,
Которых просто
Никто
Не любит…

17.12.10


Рецензии
У этого стихотворения интересный и необычный смысл. Я бы сказал

Иван Бравин   25.02.2011 13:56     Заявить о нарушении
Хм... Очередная моя попытка познать непознанное и объять необъятное... Хотя, пожалуй, Одиночество - это не то, с чем следует обниматься... Страшно. Так страшно, что лучше об этом не думать. Извините, я человек с бредом)

Ася Абиквэст   25.02.2011 20:06   Заявить о нарушении
Многие считают само понятие искусства бредом, просто потому что не разбираются в нём.
Поэтому вероятно, вы просто творческая личность со своим особым взглядом на различные вещи. об этом собственно вы и пишите, как и многие другие. так что респектос))) однозначный!

Иван Бравин   26.02.2011 15:06   Заявить о нарушении