Пацаны
Бредёт по перевалу взвод.
Простой, бесхитростный народ.
Рюкзак «забит» по самый край
И хочешь, нет ли, а шагай.
Им в Самарканде, в Костроме
Сидеть бы с книгой на скамье.
В пробирках что-нибудь сливать,
А всем приходится стрелять…
И после всяких ратных дел,
Когда укрыт в чехол прицел,
Ползет в землянку «пацанва»
И в ней рыдает до утра.
А где-то музыка звучит,
Шампанское рекой бежит
И не поделать не «х---а»…
Идёт Афганская война!
© Copyright: Глеб Плуффа, 2011
Свидетельство о публикации №111021600136
Свидетельство о публикации №111021600136
Рецензии
Там под горой сейчас ровесник мой.
И кто, скажите, в этом виноват,
Что завтра будет лишь один живой,
И время нам уж не вернуть назад.
А нам бы вместе бы футбол гонять...
Но видим мы друг друга сквозь прицел.
Ему рассветов больше не встречать,
А мне вот повезло - остался цел.
Наталья Сушина 09.03.2011 23:29 • Заявить о нарушении
И кто, скажите, в этом виноват,
Что завтра будет лишь один живой,
И время нам уж не вернуть назад.
А нам бы вместе бы футбол гонять...
Но видим мы друг друга сквозь прицел.
Ему рассветов больше не встречать,
А мне вот повезло - остался цел.
Наталья Сушина 09.03.2011 23:29 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.