И сейчас его не все признали,
А в вагоне, набитом битком,
Я услышал, как громко назвали
Маяковского босяком.
И представьте, я это увидел,
Повернул полстолетья ко мне,
Свой овал в безобразнейшем виде
И притиснул к холодной стене.
Я ему объяснял: не писал я
И свиданья не назначал.
Просто в жизни своей не зевал я,
Просто жизни ты нашей не знал.
Ты не знал, что параграф уложен,
Ты не знал, что из Вашей Среды,
И талантливых, и хороших
Было больше, чем ерунды.
Так решили за нас. Мы же пишем.
Силы нет. Невзначай проглотив
Вашу рифму, живем мы и дышим
И используем Ваш же мотив.
Не курю, но прославиться надо.
Я подумал, что мне суждено?
Коль в стихах беспросветный упадок,
Он присел. Я же буду бревном...
***
© Copyright: Сергей Полубень, 2011
Свидетельство о публикации №111021610436
Свидетельство о публикации №111021610436
Рецензии