Я знаю, что ты не простишь

Я знаю, что ты не простишь,
В глаза на прощанье не глянешь.
Уедешь в любимый Париж,
Назло мне француженкой станешь.

У нас затянувшийся спор,
Мы оба чрезмерно упрямы,
Не терпим  ни крика, ни ссор,
Не любим разыгрывать драмы.

С усмешкой твердишь, что я псих,
Старея, ничуть не умнею,
Ты хочешь ценить каждый миг,
Я время транжирить умею.

Живу среди пыли и книг,
А люди вокруг богатеют,
Забыли про беды других,
Никто, никого не жалеет.

Тебе  усмехаюсь в ответ:
Терпи, раз, влюбилась в поэта,
Мне строгий и гордый сонет,
Милей всего высшего света.

Не фыркай, тебе не понять -
Начало всему дало слово,
Его не хочу потерять,
Не нравлюсь – меняй на другого.

Ты мне этих слов не простишь,
Но жить не умею иначе -
Не тянет ни в Рим, ни в Париж,
На родине жизнь свою трачу.

Лес за рекою, как нищий с котомкой,
В рыжих лохмотьях дрожит на ветру,
Ночью капелью стучавший негромко,
Дождик замолк, утомившись к утру.

Плавают в лужах опавшие листья –
Пёстрый, как праздник, игрушечный флот,
Дворник не даст листьям долго резвиться,
Скоро метлой в одну кучу сгребёт.

А из подъездов, зонты раскрывая,
Мамы и папы детишек  ведут,
Сонные  дети, едва успевая,
Хныча, за взрослыми, рысью бегут.