Его взгляд пахнет промокшей под ливнем собакой.
Вплавленные в щёки пряди длинные.
Губ издёрганных сирень покрылась инеем,
Окутана дрожащим страхом
И серым свитером тоски почти питерского тумана,
Ты ждёшь издалека, но он не заплачет, а
Уйдёт куда-то в смазанность, не обозначенный,
Не очерченный, смятый городом пьяным,
Который может дать ему одиночество и камнем в височную долю,
Выделив в нём последнюю смысла толику,
Кинет её в костёр, утопит в белокуром её алкоголе,
В ней, в той, заветной последние смыслы топит,
Чтобы к ним возвращаться вечно после
И ощущать в себе какой-то из её смыслов, но
Разве он может быть истиной
Со своим миллионом вопросов,
Со своими зрачками, шерстяными и влажными, злыми?
Но ты ждёшь его, белокурая, длинноволосого,
И в нём остатки твоего воздуха,
Запутанные в сигаретном дыме.
Ты ждёшь издалека...
© Copyright: Анастасия Спивак, 2011
Свидетельство о публикации №111021506513
Свидетельство о публикации №111021506513
Рецензии
это так прекрасно,свежо и дождиво... мне очень понравилось!!!
Талант налицо,определенно...
Оля Олич 16.02.2011 01:53 • Заявить о нарушении
Талант налицо,определенно...
Оля Олич 16.02.2011 01:53 • Заявить о нарушении