Из корня единого выросли мы,
Но нас изрубили, спилили они.
Нас продали, взвесив на алых крюках,
Сожгли наши судьбы в холодных кострах.
Из истин святых они сделали трон,
Натёртый до блеска для златых корон.
Но смерть — дровосек, в одеянии звёзд,
Составленных из чёрно-белых полос,
Лишь жалкая старая бабка, чей долг,
Навечно грести пыль и сор за порог.
Цель наша — возглавить бессмертия лес,
Единый для всех — нам и мать и отец.
Мы — свет, вечной силой пронзающий тьму,
Что ясна глупцу, очевидна слепцу,
Где тешут надежду имущие власть,
Своим капиталом насытиться всласть,
Она в несгораемых сейфах, на счетах,
Подкупных как бедность, надёжных как страх.
Та тьма, что эфиры и улицы гнёт,
Из жалкого черепа смерти ползёт.
Из Маркоса
© Copyright: Петро Одинцов, 2011
Свидетельство о публикации №111021506379
Свидетельство о публикации №111021506379
Рецензии