Мой сон...

Мой  сон...


В степи  после дождя, такая  тишина,
Умытая   трава  к земле  прильнула,
И  юрта,  белоснежна   как  чалма,
Озону  свои  двери   распахнула…
Кошмой  в  узорах,   пол  покрыт,
Радушный  достархан,  стоит   накрыт,
Есть  сахар,  баорсак  и  ароматны  сливки,
В  зеркальном   самоваре  чай  кипит…
На   красном   покрывале, тихо, мирно,
Домбра    казахская   лежит.
Стою,  смотрю,  как  будто  онемела…
Вся   замерла,  ну  а   по телу, волнующая   дрожь  бежит.
Я  осторожно,  пальцем   ей  струну  задела,
Домбра,   вмиг   ожила,  вся  засветилась  и  запела.
Поёт  она,  о  беркуте   степном  и  о  джигите  молодом,
Поёт  о  небе  чистом,   о солнышке  лучистом,
Поёт  о  ветре,  о луне,  о  табунах, о  чабане,
О детях,   и  о  школе,  о  перекати – поле…
О  Родине,   о  людях,  поёт,  поёт  домбра,
Поёт  о  том,  что  любит!
Да,   знакомо  это  мне,  я  сплю,  и  это  всё  во  сне…
Нет,  просыпаться   не  хочу,  на крыльях  сна  домой  лечу!