Три сына

            



Печальный смех старухи той я услыхал в таверне дальней.
Он обжигал, как солнце в зной, гирляндой он звенел хрустальной.
Она сидела близ меня и с кружкой эля говорила:
«Сынок, мне не вернуть тебя, уж кровь в твоих не бьётся в жилах!»
Я пригляделся, сизый чад, скрывает лица здесь сидящих,
А у неё трагичен взгляд, я чую зрением незрячих!



Я подошёл, присел к столу и мне поведала старуха:
«Не поминают трёх ко сну, трёх сыновей сгубила смута!»
Один из них, что старший был, погиб от мины под Берлином.
Другой, врагов Руси бомбил, но сбит и даже нет могилы.
А третий сын прошёл войну и в орденах вернулся к маме,
Привёл красавицу-жену, да жить втроём счастливо стали.



Жена его уж на сносях, подходит срок, готовь пинетки…
Уж родила богатыря на зависть мстительной соседке.
Но в вечер тёмный, роковой, сын возвращался из гостей
И пьяный нож нагнал его, не ждать от сына знать вестей…
Я помолчал, взглянул в лицо великой матери Руси.
Поплачь, но помни, ты, одно: ведь есть же внук – его расти!!!






                26.04.2007.