Дверь, распахнутая ветром,
За порогом – сотни лет.
Дуло дышит пулей в спину,
На рубахе красный след.
Запах пыльной древесины
И сквозняк – ползучий гад.
Плакать нет теперь причины,
Нет причин – и нет преград.
Свет все ярче, дверь все шире,
Кто-то шепчет: «Извини…»
Лужа жидкости багровой
Отражает мир в крови.
Скоро я окоченею,
И душа пойдет гулять,
Очень жаль, что нынче в моде
В спины путникам стрелять!
смерть пилигрима
© Copyright: Дмитрий Чернилов, 2011
Свидетельство о публикации №111021503210
Свидетельство о публикации №111021503210
Рецензии