Кабацкий рояль...

Где то там, в закоулках Москвы
Стоит, старых кабак пропитый
Отдыхают там мужики
Проститутки, воры и их свита.

Пианист, скрючив синие пальцы,
Бьёт по клавишам еле дыша.
Он- бродяга, он-просто скиталец!
Его жизнь-рукоятка ножа...

Он не помнит что было когда то.
На нем грязный, разорванный фрак
Только руки играют сонату,
Разгоняя по сердцу  мрак.

Но как только закончится дождь.
Ночь веселья пойдет на убыль
Он получит привычный грош,
Стиснет старые, желтые зубы.

Кинув взгляд на усталый рояль,
Он украдкой прогонит слезу.
И отправится в черную даль
В крепком сне коротать тоску.

И ему будет сниться дом,
Сад, веранда и много детей.
Только снова наверно сон
По ошибке принес Морфей.

И старик, просыпаясь от ветра,
Что стучится в его окно,
Улыбнется как то нелепо
И опять вздохнет тяжело.

Одна радость-кабацкий рояль.
Он отправится снова к нему.
Пусть на сердце осталась печаль
Только это уже ни к чему.

И опять для воров и их свиты
Будет он играть песни свои.
Веселись же кабак пропитый!
В потерянных дебрях Москвы.