Манят перспективностью, сладкой, совсем не осознанной,
Не понимая, творческая душа задохнется в тесном холодном городе,
И после, обязательно и бесповоротно будет глобально поздно,
Искать истину в денежном знаке и грязном доводе.
Волокут за собой, за волосы, больно, колюче, невозможностью,
Сами ничего не умея и лишь пародируя ночами в душе,
Захватывая деньгами богатых отцов всевозможностью,
А тебе, простому, обычному, подчиненному, придется это все слушать.
А давайте выбросим мусор по мусоркам, бездарность по бесприклонности,
Пусть сами дохнут на своих пепелищах города,
Не ведая истинный смысл понятия преданной скромности,
И умирая от тотального всепоглощающего холода.
Но нет, нет далекости в этих решениях, мысли вслух бесприданницы,
И нет движения вверх, или верха нет, неясность,
Просто жесты чужой и безмолвной бессонницы,
Напоминают нам про глухую бесстрастность.
На пепелище города
© Copyright: Лола Кошкина, 2011
Свидетельство о публикации №111021400625
Свидетельство о публикации №111021400625
Рецензии