Я тот сверчок, что знает свой шесток.
Но иногда я, напружинив тело,
Преодолеть желаю тот порог,
Что разделяет разные пределы.
Мне кажется: вот-вот достанет сил
И сбудется моё преодоленье.
Но вместо двух тугих блестящих крыл
Больные снова чувствую колени.
Там, на шестке, не жалуют стихов,
Читать стихи там – словно нянчить гири.
Ценз ценностей там вовсе не таков,
Поскольку и жильцы совсем другие.
Я чувствую себя как имплантат,
Лишённый сути жизненной основы.
Подпитываться должен и талант,
Тем более не ведающий дома.
Мы часто по задворкам бродим с ним
И выглядим вполне даже галантно,
Порой бывает что-то сочиним,
Конечно, не без помощи таланта.
Порой хвалу присудят честно нам,
При этом громко хлопая в ладоши.
Приятно. Но я свой шесток не брошу.
Жизнь на исходе. Где уж, что уж там…
Свой шесток
© Copyright: Любовь Брускина, 2011
Свидетельство о публикации №111021403703
Свидетельство о публикации №111021403703
Рецензии