Пришел домой я, скучный обыватель.
Зажёг огни в своём безумном мире,
Во тьме стены нащупав выключатель.
Скорее клетке, нежели квартире.
Зачем я лёг, зачем вообще разделся,
Заполнив телом мягкую постель?
Мне холодно, я болен, я зарделся!
Внутри скорей декабрь чем апрель.
А завтра снова слушать сплетни, слухи,
Которые расскажут здесь и там
Гримасы, маски, быдло, потаскухи,
Подобные невидящим кротам.
Трамвай разрезал улицу надвое,
Пуская кровь асфальтовых аорт.
Играет солнце будто бы живое
На клавишах поребриков аккорд.
По тротуару движутся навстречу
Старушка и унылый лилипут.
Им тяжело, а может быть и легче
Отделаться от бренной жизни пут.
Я снова открываю дверь ключами.
Меня осветит лампа на столе
Укором, светом, глупыми стихами
Единственно нормальным на Земле.
Обывательщина
© Copyright: Сэйдж 38, 2011
Свидетельство о публикации №111021400235
Свидетельство о публикации №111021400235
Рецензии