Репортаж

Сердечком стол, гитара, телевизор.
Букеты неопознанных цветов.
И вы со мной мистическим сюрпризом.
О, Господи! Зачем мне этот кров?!.

Уютный кров на несколько мгновений...
Мне не успеть привыкнуть навсегда
к тому, что есть, к едва мелькнувшей тени,
и разобраться, в чем моя беда.

В чужой беде все выпуклей, острее.
Зачем мне думать ( может, ты был пьян?!.)
о сладких днях?!. Они ведь не созреют,
как шелковые дыни из семян.

Мгновенья канут. Дрогнет нервный провод.
Бесшумно одиночество войдет,
сплетет, исподтишка, цивильный повод
и повернет мечты наоборот
с изяществом непризнанной кокетки,
с набором фраз: - О, Господи! Прости!
Ведь я же знала:  блуд - подобье клетки.
И от греха из клетки не уйти.

Ты был так мил, так ласково-беспечен.
Твой голос, деликатностью звеня,
казался апельсинно-безупречным.
Ты не звонишь. С тех пор прошло три дня.

Что мучает тебя? Твоя работа?
Твоя семья? Твой инком? Твой партнер?
Зачем пишу, презрев благие ноты,
без правил, как бездарный репортер?!.

В картине дня уколы невниманья.
В твоем молчанье нет лучей любви.
Мучительно и знанье и незнанье.
Разбитые слепые фонари
не обогреют светом ночь и душу.
Осколки изумрудного стекла
валяются в пыли... Пускай! Тем лучше!.
Я грешница. Чего же я ждала?!.
            ----
                20, 22 декабря, 10 г.

Сноска:
инком (амер.) - заработок