О ней

О любви не пел только ленивый,
Все понятно от сих и до сих,
Но с какой-о неведомой силой
Возникает забитый мотив.

Как росток сквозь дорожную глину,
Приподняв каменюку листом;
И пишу я упорно картину
Очень сложно об очень простом.

Вот она проникает за ворот,
Как скорлупку тебя раскусив.
Почему обесцвеченный город
Вдруг становится очень красив?

Если осень, то вдруг золотая,
А весна непременно юна.
Беззаботно и глупо болтая,
Догулялись опять до темна.

В голове пустота и свобода,
Щас сорвется и вверх улетит,
А на светлом краю небосвода
Улыбается облако-кит...

Вдруг все мелкие важности быта
Побледнели и стерлись как мел;
Все вернулось, что было разбито,
Все забыл, что разрушить хотел.

Как назвать эту нежность простую?
Все неправда, как не назови.
Умирают слова вхолостую,
Мотыльки вездесущей любви.

Произносишь - оно ускользает,
Вот уже упорхнуло опять...
Только двое на лавочке знают
Как неназванное назвать.