Простите меня!

Подруга, прости, что покоя не вышло,
в дом мало носил и себя не жалел,
что выпить любил, приглянувшихся тискал,
сердился напрасно и быстро горел.

Прости меня сын, что не стал я героем,
не крал миллион, не летал на Луну,
не брал королев, был наивен порою,
открытий не сделал, писал про муру.

Прости меня дочь, что не стал идеальным,
не смог защитить  от нечестных людей,
что многого ждал от тебя нереально,
а вместо богатства, дал воздух идей.

Прости меня мать, что не стал, кем хотела,
что умер отец, что ослабли глаза,
что бросил своё благородное дело,
что долго идёт неудач полоса.

Простите, друзья, пропадаю с радаров,
боль не разделяю, одним не дышу,
не вместе старею.  Звонок – как подарок,
и редко письмо неспеша напишу.

Простите, враги, что лишились добычи,
что лёгких не знали побед  надо мной.
Не мстил, но не миловал, хоть не обидчив,
и, может быть, вы недовольны собой.

Прости меня Бог за убогую веру,
сомнения, слабость, бессчётность грехов,
что тщился искать свою долю и меру,
попав, по гордыне, в страну дураков.

Ну вроде бы всё. Отпустило, пожалуй.
Рассвет начинает своё ворожить,
тяжёлые думы сжигая пожаром.
Теперь можно дальше по-прежнему жить.