Забываешь на третьи сутки про отысканные изъяны; твой диагноз: «запущено, расковыривайте-ка раны да вытряхивайте карманы на предмет вдруг протухшего». Сон выходит довольно чуткий и тебе добавляет шрамы.
Ведь чем дальше -- страшнее, ближе: ни укрыться, ни отсидеться. Бег на улицу – в снег, в метель: ветром, холодом излечиться, что не лечат в иных больницах, то не вылечат и теперь.
А хотелось бы все же выжить и когда-нибудь отогреться.
***
© Copyright: Надежда Завьялова, 2011
Свидетельство о публикации №111021300676
Свидетельство о публикации №111021300676
Рецензии