Мне видится, как хрупок мир,
В котором жизнь и смерть – подруги.
Где человек, придя на пир,
К плодам запретным тянет руки.
Творцы своей лихой судьбы,
Ушли в небытиё народы,
Что разливались словно воды,
Весь мир, поставив на дыбы.
Лишь камни берегут их тени
Напоминанием немым,
Что скоро попадём и мы
В чреду ушедших поколений.
В преданьях исказится быль,
В которой жизнь текла когда-то.
Укроет вековая пыль
Рожденья и ухода даты.
И волны вздувшихся морей
Схоронят в сумрачных глубинах
Надменных городов руины,
Останки нищих и царей.
Забудется, как сон, эпоха
Жестоких войн, убийств, измен,
Подует ветер перемен –
Могильщик злобы и порока.
И, Землю превращая в сад,
Отбросят напрочь наши внуки
Пустой вопрос: ”Кто виноват?”.
“Что делать?” – будут знать их руки!
Прозрение
© Copyright: Борис Пахомов 2, 2011
Свидетельство о публикации №111021303523
Свидетельство о публикации №111021303523
Рецензии