Вопрос

Восемь двадцать три. Вечер. Мысли собрать в пучок и поджечь. Задать один вопрос, всего лишь один… тебе. Хотя, нет, он будет слишком большой, я бы сказал огромный, такой, что не высказать его и за час. В нём будет слишком много подвопросов, мыслей меж строк, ответвлений, в общем, всё, что только сможет спросить человек. Человек, который состоит практически на девяносто процентов из вопросов, а на остальные десять из тканей, которым в свою очередь жизненно необходимо знать ответы на них, ну или хотя быть знать человека, которому можно их задать.
Нет… нет… Постой, не уходи!.. не уходи!.. Да, я знаю, я неправ! Меня сложно понять. Но я не смогу без тебя разобраться в себе. Останься! Останься…
Прости…
Я, наверно, влюблён в тебя! А, может… нет, это не то слово, оно слишком узкое, в нём нет объёма, как не странно, я бы сказал – в нём нет чувства, нет того безграничного мира, что с трудом помещается в одном человеческом сердце и в диссонансе пульсирует с ним, и от этого становится лишь больней…
Не уходи! Я должен слышать твоё дыхание, ощущать тепло, ну или хотя бы знать, что ты где-то рядом. Да, для меня это важно!.. Нет, не знаю… Может просто роднее чем ты у меня нет никого?.. А может просто моя мнительность играет со мной, и тебя просто нет? То есть ты есть, но тебя нет той, которую я вижу или представляю себе, и это зависит не от меня…
12.02.11