длиною

соль времени — это пространство:
       в со-жалении нашем мы скрыты
                как за хитином тонкость души нас-екомых:
                остаточность мёртвой нугой из плотской массы нас выдавит в гавань, туда,
                где безумно, огромно, пеня'ще и бурно
                поток разрывает тысячами рук сделанный корпус старого корабля.

ты хочешь быть от меня? жить от меня? любить не меня? слышать?
ты — стон, страдание, ненависть, ложь или лишь стали отражение ржавой из окна на набережной, в которой видно лишь несколько черт?

ты мне ответишь на песню через кирпичные стены засушенных листьев, опавших с голых деревьев пространств городов, … или ты хочешь не быть, оглянувшись в далеком и мрачном —
                но кто он —
                без снов, если ты, сожалея, находишь лишь о-кончание мирных нот в его
                тираде о том, что он мёртв?
           ведь и любящий не может не раскрыть свои цепи, если он скован дуновением
                фёна перекрестных дорог утром, что еще не настало…

                точно ли в это —