Самострел

Называть любовью это сложно - скорее, самострел
от вытья на луну и непрерывного битья баклуш.
Тот обычно прав, кто быстрее сел,
а я в такие моменты принимаю контрастный душ.

И незачем заламывать руки и готовиться истерично плакать...
Мне, конечно, опять пятнадцать, но голова на месте.
Пойду помою посуду и выглажу новое платье,
чтоб увернуться завтра от букета твоей невесты.

Приятнее плакать над книгой и хохотать до колик,
осознавая нелепость собственных поползновений.
Мне хорошо от боли! Мне хорошо от боли...
Да в мазохистском деле я самоучка-гений.

Мне еще не мешало бы многому научиться,
например, готовить сациви и не трепать языком.
Ведь говорит сестрица, когда мне будет за тридцать,
я буду себе дивиться, глотая холодный ром.

Но я по-прежнему верю, что кто-то живет за шкафом,
и что у кого-то бывает все просто и хорошо.
Надеваю отцовский свитер, заматываюсь старым шарфом,
и хочется лишь одного - чтобы снег непрерывно шел.

(19.12.10)
(М.М.)