Эта осень
всегда настоит на своем –
на мелодии,
тонкой, сквозной и духмяной, как булка.
Алфавит наших душ
облетает в осенний проем,
в желтый космос деревьев,
отсыревшее горло проулка.
Ветер крутит шарманку
и звуки ложатся в размер,
поднимаются над
сочетаньем словес и музЫки.
И открыты душе
неземное дыхание сфер,
и листвы уходящей
почти что библейские лики.
В тощих ребрах домов
средь двуногих – смятенье и вой,
доминанта разлуки
в регистре тоски и урона.
И планета листвы
над твоею плывет головой,
осыпая тебя
а капелла небесного звона.
27 сентября 2000
Эта осень всегда настоит на своем...
© Copyright: Евгений Ильич Тищенко, 2011
Свидетельство о публикации №111021206745
Свидетельство о публикации №111021206745
Рецензии