Не вырубить топором

 OS
 Проходят дни, мелькают годы,         
 Не дремлет времени река.
 И, как сезоны у природы,
"На караул" встают века.
 Сказать тут впору по секрету,            
 Что очень многие поэты
 Свои попрятали стихи.
 Хоть строки были не плохи,
 Все в духе времени, призывны,         
 На первый взгляд, - патриотичны,
 Да от души, самокритичны.
 И внемлил им солдат наивный.
 Ушли генсеки, президенты.               
 Теперь другие комплименты.

 В стране единой рвались в бой,         
 Не разбирая мест призыва.
 Стихом, восприняв мины вой,
 Где бомб победные разрывы
 Забыты быстро, как юродцы.               
 Чужие стали "инородцы".
 Сейчас другие времена,
 И старо-новая страна.
 А с нею новые медали:               
 Былые нынче не в цене.
 И ищут истину в вине:
 За что здоровье, жизнь отдали?
 Да! Канул в Лету идеал:               
 И тот забыт, кто воевал.

 А наши бравые поэты
 Опять крапают гонорар,
 Припрятав старые куплеты
 И обновив репертуар.
 В войну ушли живые люди:               
 Им продолженья нет! Не будет!
 Слезами жён и матерей
 Не оживить сынов, мужей.
 Прошу, задумайтесь, чуть-чуть:               
 Какая в рифме будет сила?
 Какая мысль, чтоб в рифме жила?
 Какую в них вложить вам суть?
 А, что написано пером, -               
 Уж не исправить топором!