Первый блин комом

Меня не заботит  - с кем ты был или не был,
Кого ты любил, проклинал, ненавидел,
Ты такой, какой есть, и ты мое небо,
Да не по пути нам, и мы это видим.
Я была твоей первой и чистой,
Хочу думать так, хоть всё может иначе…
Жизнь жестокая, как пушечный выстрел.
Родство душ ещё немногое значит.

Ты стрелял по моим избитым в хлам нервам,
Может быть, ничего ты так и не понял.
Просто порою так хочется верить,
А поймешь, что облом – становится больно.
Обещания не значат, что вечны
Эти бдения меж сегодня и завтра.
Кто там знает, что будет под вечер,
А коль будет, то й не факт, что так надо.

Я совру, сказав, «ничего не осталось» -
Всё осталось, но уже по-другому.
И всё будет ещё добрую малость
Моей  жизни стучать по сердцу подковой.
А в потухших глазах обсохли росинки,
Снег растаял, солнце, высушив лужи,
Заиграет, но уже не так пылко…
Нет, не лето ещё, но уже и не стужа.

И весна, торопясь развернуть свои листья,
Запоет звонким гласом новые песни,
Забыв в дневнике строчки о чистой
Беззаветной, наивной надежде быть вместе.
Может быть, я и слишком драматизирую,
Но иначе бы просто  это  не я была…
Я обиду свою минимизирую.
Жизнь для счастья и радости нам всё-таки дана…

Но ты стрелял по моим избитым в хлам нервам,
Знаю, ты ничего так и не понял,
Знаешь, так приятно быть самой первой,
Только ПЕРВЫЙ блин комом… Аллергия… Довольно!
Обещания не значат, что вечны
Наши рвения со вчера до сегодня.
Кто там знает, что в душах тех млечных,
Чувство – снова облом. Привычное «больно».

2006-2007