Не страшно...

Не страшно пересудов и молвы –
они, как пыль, по ветру улетают.
А капельки придуманной вины,
на солнце, испаряясь, подсыхают.
Но ты всё роешь, душу рвешь в куски,
пытаешься до корня докопаться.
Свободу мысли, заковав в тиски,
с химерой-тенью, вновь идешь сражаться.
Зачем? Ведь снова речкой-лентой тишина.
Нить разорвать и радоваться жизни.
Та чаша выпита давным-давно сполна,
а смотришь отчего-то с укоризной.
Мы не придумали шаги наоборот,
не выпрямляли улочки кривые…
где в жарком пламени ключи Судьба кует
и, где доспехи от беды стальные…
А, что – беда? Стеной корректность слов,
в которых фавориткою – СВОБОДА.
И мудрость, отыскав добротный кров,
уютом  упивалась в непогоду…
Смахнув ладонью вековую пыль,
увидела таинственные знаки…
как буфер мыслей, птиц летящих клин,
и стразами обсыпанные страхи,
сверкающие в лучиках добром,
разбитые на «рубиконы» тайны.
Глаза, горящие пылающим огнем,
и нежность тонкая в потоках мирозданья.

12.02.2011