Мой город

Мой город на карте едва разглядишь,
Он так невелик и не молод,
Конечно не Лондон, не Рим, не Париж,
Но всё ж не деревня, а город.
Я здесь не родился, но он мне родной,
Лет сорок уже, между прочим,
Я вместе со всеми шагал к проходной
В неброской спецовке рабочей,
Я здесь опускался на самое дно,
Чужому не видное глазу,
Не в роли его обитателя, но
Спасателем и водолазом.
Я здесь научился и резать металл,
И делать бетонные шпалы…
Я этим металлом потом торговал,
Когда прошлой жизни не стало.
Когда нас учили не жить – выживать,
По году держа без зарплаты,
Продавшие  в розницу Родину-мать
Заморским купцам, демократы.
Когда всё на свете сходило с ума –
Газеты, и люди, и цены,
И город не строил мосты и дома,
А домны гасил и мартены…
Не «благодаря», а скорей «вопреки»,
Едва ковыляя в колодках,
Мой город живёт, но ушли мужики,
Убитые горем и водкой.
Да, город не падает, но не встаёт,
Хоть войте, хоть рвите рубаху,
Но сердце его, его главный завод,
Уже не поднимешь из праха.



Но вновь нас зовут штурмовать рубежи,
Чтоб встать впереди всей планеты…
А нам бы по совести просто пожить,
Чтоб солнце…
Чтоб птицы…
Чтоб дети…