Поэт

                Он узник слов, пера, бумаги.
                В стихах – его души тюрьма.
                Поэт сильней капризов магий,
                И не чужда ему сума.

Под жёлтым светом лампы старой
Царапал лист седой поэт,
И под его рукою бравой
Ложился на строку сонет.

В чернила он макает перья,
Бросает мысли на листок,
И в жизнь, давно уже не веря,
Прохладой веет между строк.

Лучины свет на дальнем фланге,
Мерцая, гаснет у окна.
Мечтая в детстве об испанке,
О стройной, как сама сосна.

В стихах своих её, лаская,
Забыл и бросил без труда.
С лучиной той любовь, сгорая,
Ушла из сердца, как вода.

И вот с тех пор уже немало
Прошло по жизни разных бед,
А он сидит, смотря, устало
На лист бумаги, как поэт.

И тусклый свет всё той же лампы
Горит в ночи. Скрипя пером,
В его стихах та важность рампы,
Которой нет уже ни в ком.

Сверчка за печкой еле слышно,
Он для поэта – лучший друг.
Ему на славу в строках пышно
Из слов, творцом забытых, круг

Ложится словом, речью чистой
Под дым сигар стиха строфа.
Как лентой, как змеёй игристой,
И вольной, как в степях дрофа.

Чернила льёт он, не жалея,
Как душу, плещет через край.
И с каждым днём, сильней старея,
Душа его уходит в рай.

Душа уходит, руки пишут, –
Кропит листок с последних сил.
Глаза ещё мечтою пышут,
Но с неба дождь стеной полил.

Остались лампа, лист, чернила,
Перо и стих лежать одни.
Сверчок запел в тиши уныло,
Без друга он проводит дни.

Он будет жить в сердцах любивших!
Он будет жить в своих стихах,
В умах людей, его коривших.
Ну, как и есть, – в своих стенах.