Домик детства

      Я в Пушкино любил в субботу
      с ночёвкой к бабушке ходить,
      оставив школьные заботы
      от напряженья поостыть.

      Дядь Санька шёл к нам в вечер зимний
      вечерить, как заведено,
      стучали мамонтовы бивни -
      костяшки чёрных домино.

      Бывало, бабушка покурит
      в голландку с вытяжкой в трубу,
      а дед её, без зла, пожурит,
      ничуть не жалясь на судьбу.

      Но чаще бабушка за прялкой
      крутила нить веретеном,
      а дед кряхтел на печке жаркой
      под посвист снежный за окном.

      A я, усевшись поудобней,
      читаю книгу, громко, вслух,
      в избе витает бесподобный
      и лёгкий сумеречный дух.

      Как нынче, этот домик детства
      меня баюкает в ночи
      и дарит, взрослому, в наследство
      от детства дивные ключи.

      И открывает - зимним садом
      тропу, шагающую вдаль,
      воспоминания отраду
      и грусти светлую вуаль.