Улитка

что мы имеем: потолок, стены и пол.
и еще одеяло скукожилось на кровати.
ты под ним. безутешен, невесел и гол
не находишь сил отряхнутся, встать. и
огромным коконом тратишь дни
измеряя шагами маршрут до ванной
и обратно. тебя бы ругни и пни
чтобы тело и мозг перестали быть ватными.
но сейчас ты - улитка, забитая в твердую бронь, -
чтоб об угол стола и о ручку двери не поранится, -
к ней едва подойди, и едва незначительно тронь -
тут же прячется в ракушку-панцирь,
где недавнее прошлое кажется призрачным сном
позабытым давно, иллюзорным и самообманным
книгосказочным, но почему то оно
оставляет такие реальные раны.
и ты прячешь грудь, опускаешь взгляд
как виновный, вжимающий голову в плечи
ты идешь по пути - шаг вперед, шаг назад
хотя путь твой быть мог бесконечен.
ты как маятник - ходишь туда и сюда,
неспособный вырватся за пределы
хотя вроде усилий достаточно - ерунда
всего надо, чтоб выйти за эти стены.
только ты все бьешся о них башкой,
и вот нет как люди - дверным проемом
теперь ты, видишь, едва живой,
с морально-нравственным переломом.

монитор, кровать, потолок и пол.
отключились все фибры души, только тело.
как же выбрать наименьшее из всех тех зол
которые каждое с вселенную размером?