Омут

Такое всегда бывает, когда наступает осень:
И самое паршивое, что придет, разрешенья не спросит,
А потом , когда пора уходить с собой частичку меня уносит.

И пусто-пусто внутри.

Страх потери – это вовсе не страх.
Это люди придумали, что, это грустно, печально, кошмарно, одним словом – крах.
Это не так. Это чушь собачья. И, нет, это не прихоть моя ребячья, но это факт.
Страшно, это когда теряешь то, что никогда не имел, не имеешь и не будешь иметь,
Но на что заглянулся, да, так это что-то/кто-то тебе приглянулся, что нет мочи терпеть.
 И, наверно, хотелось бы ввысь  лететь,
Но пока только вниз.
Головой об карниз.
Раз. И можно еще раз.
На бис.

Это когда внутри словно торнадо: бушуют эмоции, чувства. Только оно мне надо?
 А никто не спросил. И не спросит.
Только вот опять осень что-то живое, теплое из меня из меня уносит.
И так паршиво, что хочется скулить.
 Может даже хотелось бы пить/курить,
Но увы, я такими грешками не балуюсь, с недавнего времени.
Ну, с того самого, когда что-то кликнуло в моем измученном мыслью темени,
Что не нужно.
Ни в себя, ни наружно.
А я послушный.

Так и живу:
Днем солнечно, ярко, живо, чудесно, бурно,
Где-то немного излишне громко, излишне сумбурно.
Но в целом так, по-мудацки недурно.
А ночью… – а что ночью?
Также как днем. Все какого-то чуда чудесного ждем.
Только как-то немного ранимей, острее.
По-другому, видать, совсем не умею.
Научиться б скорее…

Но пока – никак не получится.
То он страдает, то ждет, то себя грызет,
Чтобы помучится.
Пусть…
Еще немного время пройдет, и все эти мысли и чувства сами утонут.
Но пока они еще тут. Их еще немного не тронут.
Он оглядывается молча.
И кидается с головой в омут…