Квартал кумиров

Ваганьково. Последняя прописка.
Накроет стол, по случаю, Тальков.
Споёт Высоцкий, памятником близкий,
Зайдёт Шукшин - ему не далеко.

Нальют вина. Не чокаясь, пригубят,
Как мы за них, с помином светлых душ.
Не лезут на рожон, с плеча не рубят.
В их честь оркестры не играют туш.

Лишь-реквием. Солируя несмело,
Заплачет скрипка - в голос, не таясь.
"Простите нас!"- напишет кто-то мелом.
Старушка встанет, тихо помолясь

За упокой. Чтоб мы, под небесами,
Назвали их подобием свечей -
Зажгли других, сгорающие сами,
Бежавшие от пафосных речей,

Ушли туда, где вечные палаты....
Застынет в мраморе знакомое лицо:
Взгляд Листьева, отчаянный Филатов...
С экрана обличая подлецов,

Любили жить... Но стоит ли об этом?
Когда угодным почести воздав,
Художников, актёров и поэтов
Заметили, привычно опоздав.

Кто сам ушёл, кто "лёг виском на дуло"-
Близ церкви обретая свой приют,
Зимою на погост шагнул Абдулов,
И все услышали, как ангелы поют.

Им, за чертою, не подвластны годы,
Рекою продолжающие течь.
Зачем же так, стремительным уходом,
Смертельно ранит времени картечь?

В который раз, по записям сверяя,
Господь зовёт, ворота не закрыв.
...Квартал кумиров. Скорбь не измеряют.
А может быть, объявим перерыв?

P. S. И снова - траур, с биркою московской:
Подвел (не предал!) лечащих врачей
Азартный и талантливый Янковский,
Не спасшийся от траурных речей.